Quando un leggero refolo di tramontana avvolgeva la casa del padre

Con questo lunghissimo titolo, Vincenzo Jacovino torna al pubblico dei suoi lettori. Sono passati non pochi anni dalla produzione in versi e in prosa che accompagnarono, nel tempo, la sua produzione letteraria. Nella presente pubblicazione egli conferma la sua particolare vena artistica. Uomo di scienza, e quindi interessato alla comunicazione, se ha fatto, di volta in volta, ricorso ora al verso ora alla prosa, egli non ha rinunziato al colloquio, cioè al linguaggio aperto, né ha usato i due generi come alternativi, quasi l’uno escludesse l’altra. Si vuol dire che i confini fra la prosa e il verso, in lui, sono molto labili e indefiniti. La poesia, infatti, sconfina nella prosa, naturalmente tendendo al racconto.

Le liriche, perciò, si fanno piuttosto lunghe, discorsive, a schema aperto, con successione irregolare e libera. Lontane ascendenze si possono trovare presso la poesia crepuscolare, presso Saba, presso Pavese, o, fuori dell’Italia, presso Whithman, o Baudelaire, anche se, di questi ultimi, non c’è il senso disperato e la durezza. La prosa, intanto, tende a farsi lirica.

Le liriche e la prosa della presente raccolta, di fatto, sono unite da uno stesso sentimento di rimpianto per una “umanità” perduta. Da un lato, è la casa del padre, il mondo del vicinato, la madre, ultima custode, “porta Napoli”, il Mare Piccolo e quello Grande, limpidi, con all’orizzonte un cielo terso e azzurro, oltre il quale era possibile immaginare mondi diversi e nuovi da percorrere, dall’altro c’è, invece, una “chiazza d’asfalto”, sempre ricorrente, in contrapposizione alle “radici”, all’erba del prato, agli alberi, ai giochi nella strada, alle barche variopinte dei pescatori, all’infanzia-adolescenza, calda di affetti e di sogni. Oggi c’è un mondo irrimediabilmente stravolto. Il mare è sporco, il ponte di pietra è rigido e freddo, l’ immondizia e molte chiazze oleose galleggiano sul Mar Piccolo e su quello Grande, e persino sul fiume Galeso, cantato da Orazio. Non soffia più, insomma, il refolo vivificatore e purificatore della tramontana.. C’è, invece, un’aria pesante, greve, oppressiva, su cui permane sola, e costante, la presenza dei gabbiani. I gabbiani di ieri, però, erano vivi, svettanti, rapidi, gioiosi, candidi; oggi essi planano lenti, sporchi, e pescano pesci morti, che, presto, disgustati, sputano via, cercando altri spazi e altro cibo tra gli ulivi. Qui bellissima immagine conclusiva, muoiono, lontani dal mare, cioè dal loro naturale habitat.